Respiro y acepto que vivo, aunque a veces no lo quisiera.

Caras de felicidad cantan sus propios temores y se ríen de su carisma.

Bocas con sonrisas cerradas observan su perfección. Errónea perfección.

Sus ojos sólo son capaces de mirar a príncipes, no a Romeos.

No son capaces de amar, pero si de aparentarlo.

Se burlan de su angustia cubriéndola con espejos y los últimos modelos de moda.

Sólo ven superficies, escándalo. Las profundidades los ciegan.

Su absurda mente no cree en cuentos y persigue las ocurrencias del mundo.

Son inmortalmente fríos, viven en burbujas de egocentrismo.

Se dedican a ser odiados por la pureza.

Vuelan en globos de superioridad con aires de envidia. No sienten.

Matan flores y comen felicidad.